DAR #ERROR

Se vio las uñas largas, pero disparejas y sin pintar y estalló ¡que no es accidente, que es intencional!
Que tampoco quiere explicar por qué no va a trabajar en tacones.
Se le enreda la lengua, entre tanto atraganto por decir, que no se cuánta ladilla le da que la gente tenga que ser flaca, alta y bien portada pa los chikilukies y/o canosa o sin una pizca de maquillaje para los y las jipis.
Me parece que a ella le gusta ser como amanece, vestirse del color de lo que siente.

Puede que le de la gana de tener el cabello alborotado o en col
a sencilla, andar con falda y cañoncittos en las piernas porque no quiso acostarse tarde rasurándose, quería dormir y soñar un rato.
Me cuenta que de los sueños surgen historias, soluciones a cochinos diarios, hasta seriados o cuentos nuevos para narrar los orígenes de sus cicatrices.

Explota. Dice que aveces no quiere ser tan cronometrada en el hacer,
tan simétrica y omnipresente- omnipotente,
Disfruta con creces a veces ser “desnaturalizada” porque no quiere cocinar y prefiere salir por ahí a probar, a pasear, caminar...


Se levanta y me grita, como si  la cuestionara, pero la entiendo, hasta los que no lo hacen, lo hacen.
Se exaspera, que quiere quitarse la banda de mamá del año, de estudiante del año, de ponente del año, de pupila del año, porque la presión se la lleva ella sola a la cama y ese lugar lo quiere sólo para libros, amares, amores y de vez en cuando roles, más no poses.

Me consta que aveces dice “no se” sólo para ver la expresión trágica de quien pregunta, otras porque de verdad no sabe y no le averguenza.

Y pienso que me recuerda a algo, me parece como conocida...

Se sienta y se ríe, me asegura que, aunque todos lo digan, el peo nunca fue haber abierto las piernas, el rollo es que por alguna razón, para que todos estén contentos y contentas, para que todos y todas se enorgullezcan, debe mantenerlas cerradas.

Me parece que quiere darse el tupé de equivocarse, asumir, y que el mundo no se desborone porque lo esperaban de todos y todas menos de ella.

Que quiere adrede, dar error y ya.

Bien, por eso soy mi amiga :)

Ni metro ni camioneta...

Y es que pasó el tiempo muy rápido.
Se fue este año de mil coyunturas y no recuerdo cómo pasé de ver la película de mi vida en el trayecto sobre mi primera moto, a tomar fotos y twittear en medio de guarimbas desde la California, Altamira y Los Chorros sin siquiera sostenerme.

Cómo llegué a tener al “Valencia”, un mototaxista que me espera en la esquina de la casa con un café porque sabe que me quedé dormida y detesto llegar tarde.
No se cómo, pero secreto culposo, como ocurre con un reguetón por ahí, me gusta, me encanta la moto.
Aunque ya me marcó la pierna con un beso que no se quita con sábila, me fascina la condenada moto.


Me gustan las maniobras suicidas de mototaxista cuando se pasa la entrada del distribuidor Sebucán – Los Dos Caminos, hace una maracuchada al devolverse en dirección contraria a los carros en plena cota mil y me dice “A mi me encanta como tú piloteas con las piernas”.


Me alegra el día.

Y me gusta más los días que uso leggins y siento la vibración exacta que relaja.
Un placer equivalente a los foros de JCMonedero o las merengadas tapa arterias de Migas, y que va acompañado del rocío y friíto mañanero en los poritos de mi cara sin maquillar.

...El olor y diversos verdes del Waraira a la altura del teleférico no se percibe en carro, como en moto, pero ni queriendo. Tampoco el efímero éxito de perder 200 bs, pero dejar atrás a quienes perderán dos horas de su vida en esa cola de las 6pm.
Si, 200 por el pecho, pero tener tiempo, mata a tener dinero.

Son mías también las miradas de desprecio y desconfianza desde los carros hacia “El Valen”, mientras el viento se lleva sus dilemas maritales: que la mujer sigue sin volver, que le llevó mercado, pero ya no lo quiere...
Juntos, el, su diente de plata y yo, reflexionamos sobre la vida mientras la arriesgamos.

Tertulias de metro y camionetica II: La Línea del amor y el desamor

Observo, escucho por pura casualidad y arranca la manía obsesiva-compulsiva de compilar, hacer notas mentales, o escribir en la mano lo cotidiano cual si fuera un hecho trascendental.
Ayuda llevar casi dos años en Caracas y aún no activar el modo ausente aparentemente necesario para mantener la salud mental.
En esa onda, quizás amerita registro que, contra todo pronóstico, además de residuos industriales y orgánicos, también se ve amor multiforme por arriba y por debajo de la ciudad. 

Una señora al teléfono en los Cortijos: “Claro que sí gordo, yo te lo hice, ahí te lo dejé, agárralo y al llegar déjame la vianda, la lavo y te la subo, dale, dale tranquilo que estoy en el metro, no hay señal. Te amo”.

CHACAÍTO. (En plenas guarimbas de febrero2014):
Una muchacha llora y textea poniendo el teléfono en mi cara, pensé que tenía que ver con las lacrimógenas, pero no: “Altamira y Chacao estbn cerradas, pero ya me monté. Tienes razn mi amor, somos un gran ekipo, esto lo superaremos papi gracias x perdonarme”.

ALTAMIRA. Temporada de lluvias. Espero que escampe o valentía para correr a la camioneta y arriesgarme a que el chofer me ignore. Estalla una pareja:

- ÉL: ¡Nojoda Mayerlin! si me ibas a hacer este desplante no me hubieras hecho vestir ¿No me podías decir esto por teléfono?
- Ella (de brazos cruzados): ¡La otra vez el desplante me lo hiciste tú, así que no vengas con tu “cuerpo e' yuca”, ¡no me hagas hablar!

SABANA GRANDE. Dos muchachas en las escaleras mecánicas: “Y bueno si, el chamo tiene novia, pero no marica, yo creo que no la quiere, porque nunca está con ella y me escribe todo el tiempo...” (Aquí paro la narración. No puedo evitar reírme, ¡QUÉ LUGAR PA' COMÚN!)

Por otro lado, parece que no hay tiempo/voluntad para encontrar un lugar menos impersonal y por eso toca ver terminar relaciones en medio de estaciones. Dos liceístas en CAPITOLIO:

- Ella: “Te dije que ya no siento lo mismo, me da paja porque tú no te lo mereces, pero aja ¿qué hago?”
- El,  derrotado y recostado a la columna de la salida...qué le podía decir.
Igual no podría escuchar, porque ahí mismito un señor dio un mitin con su teléfono: “¡Ayer, porque llegué tarde, hoy por que llego temprano, ¿mañana por qué vas a pelear mamita?”

Y bueno... en ese trayecto a mi me tocan variantes del cortejo/acoso urbano:

“Vendo oro, oro y dólares ¡Uy mi reina, Dios te guarde...pero para mi!”   o u o u o  “¡Qué bellas las dos! Así me caso, vente conmigo que yo te la mantengo”

Puede que yo...

a) Sea una ociosa (aunque está comprobado que no tengo tiempo para eso).

b) Aún no me paso el suiche de la indiferencia y desvinculo con quienes se enfrentan al Metro todos los días.

c) No pierdo la capacidad de asombro ante esta ciudad que da para contar las más insólitas historias, sin tener que ficcionar.

d) Todas las anteriores.

Pero algo sí es cierto, si Winston se montara UN DÍA en la Línea 1 del metro de Caracas, encontraría suficiente trama y talento como para crear junto a su equipo estrella un par de telenovelas, prescindir de refritos de Fernando Colunga, y sustentar su programación con historias de amor o desamor que, por lo menos, se nos parezcan.

Entre la Inquisición y el Machismo-Leninismo

La miro y veo...

A lo largo de todo el trayecto, luego de dejarlo, el sentimiento de culpa y la vergüenza la acompañan, así de cruel y perverso es su entorno que da vueltas a las cosas a su favor.
Llega la tarde y la noche y con ellas el miedo.
Después de noches sin dormir, ella enfrenta mañanas de cuestionamiento.
Llora. Aún no es consciente de quién y cómo es.
En este proceso ha ido tomando las riendas.
Ha gestionado el miedo, la ansiedad, el dolor de la ausencia de quien sí importa,
la culpa, la culpa, si, dos veces.
Ha dado pasos a una vida mejor y ella no lo ve,

pero yo la miro y veo una heroína.

¡SUSTO!

¿Cuánto tiempo tienes tu viviendo aquí?

1 año y 5 meses...

¿Y no has pasado el primer susto?

Bueno, no me han robado, supongo que soy prudente, aunque sé de casos de inseguridad y de paranoia también.

Aún así, pensaba que era de un sólo tipo de robo que tenía que cuidarme y se me ocurrió un día caminar por una de esas calles vistosas y bien iluminadas que no conocía
 ¿cómo me iba a ir sin conocer alguna?
Jamás me lo perdonaría.

Como no tenía tiempo, escogí una calle chica y la anduve, sentí sus baches, sus aceritas maltrechas, sus puertas y ventanas desiguales, pero tan pretenciosas y coloridas que inspiraban mil ternuras para bajarles las ínfulas.

Tan corta y estrecha, la recorrí de ida y vuelta sin darme cuenta.
Ya ida, lejos de tantos colores o adornitos que me dejaban ciega, me di cuenta que caminándola perdí
la voz
la agenda,
un sarcillo,
el sueño y algunos sueños,
calma,
perdí tiempo, me contagié de asperezas...¡y me ofrecieron un te y de verga!

¡Maluca ella y maluca yo, cuando otras calles no tan vistosas esperaban mi visita y ni siquiera las saludé!

Pero bueno, las calles sinuosas, ciegas, bonitas pero tristes y vacías, son comunes en Maracaibo y de aquí de Caracas a Pekín.
Y aunque por pura fe en la humanidad y en un nuevo urbanismo municipal, trastabillé, Ahora distingo trochas de avenidas, o barrios amables de esos fríos complejos residenciales donde no vale la pena devolverse ni a buscar el vibrador después de la mudanza.

“Porque la alegría, la voz y todo lo material se recupera, pero no el tiempo, ni la vida”.

Paco...

Yo nací, creo, con una venita increpadora e investigadora.
Monzant en su momento me dijo que no me acomplejara con ella, que la valorara y repotenciara. Que tenía que cuestionar todo. 
Años más tarde José Antonio Navarro me enseñó a usarla y me ofreció como un papá muchas herramientas para pulirla. No puedo opinarte como amigo Paco, ni como ser humano, pero si como maestro, y eso tiene una pizca de ambos. 
Me emputa escribir esto porque no lo leerás. Lamento no haber podido ayudarte. Lamento tu partida en soledad y no haber estado a la altura de tus dificultades. 
¡Ostia! Vos aquí te sembraste. Si lo sabrán César Bardesantas Bracamonte,Romel Jose Puche Pirela, el Amigo y quienes tuvimos la suerte de cruzarnos en tu camino. Que tengas paz.

Vocesitas

Yo la subestimé, pero nadie venga a decirme que exagero peleando sobre los contenidos de la TV.
Durante el 1er Festival Internacional de Cine de Caracas, vi con ella Pequeñas Voces, en la Plaza la Candelaria.
 Resultado al pasar por Miraflores 3 semanas después:


Amanda señalando a un guardia presidencial: ¡Máama ahí hay uno!¿por qué?
Yo: Para cuidar el palacio blanco y a quienes están alrededor.
Amanda: No máama...
Yo: Claro que si, ellos están para cuidar a la gente.
Amanda: Y para matar.
Yo: ¿De dónde sacaste eso? ¿quien te dijo eso ?
Amanda: De la película que vimos.
Yo: ¿Cuál? ¿Dónde? No hemos visto ninguna película donde pase eso.
Amanda: Si, con Yusbe, bajo las estellas, la de los niños en dibujitos y ellos, que los matan...
(vuelve a señalar al militar)



Coño.

Selección de La conspiraciòn de las mujeres hermosas, por Alejandro Dolina.

Cuando Jorge Allen, el poeta, se cruzaba con alguna mujer hermosa, caía en el mas hondo desasosiego.
Esta muchacha no será para mí – pensaba mientras la veía doblar para siempre la
esquina. Es que cada mujer que pasa frente a uno sin detenerse es una historia de amor que no se concretara nunca.
Y ya se sabe que los hombres de corazón sueñan con vivir todas las vidas (...)
Una tarde, envenenado por la fría mirada de una morocha en la calle Bacacay,
 el hombre tuvo una inspiración:
sospechó que la indiferencia de las hembras más notables no era casual.
Adivinó una intención común en todas ellas. Y decidió que tenía que existir una conjura, una conspiración.
El la llamó La Conspiración de las Mujeres Hermosas. (...)
“…Cada vez que me acerco a una señorita para presentarle mi respeto, no recibo
otra cosa que gestos de desagrado, gambetas ampulosas y aún amenazas de escándalo.
 Ya no se puede ceder el paso a una dama sin que se sospeche que está por permitido perpetrarse una violación”
(...) Un grupo de colegialas le retrucó, llamando su atención acerca del comportamiento de los conductores de camionetas.
Opinaban que estos, más que requerirlas de amores aprecian proponerse insultarlas (...)
Aquí surge un tema polémico. ¿En qué consiste el piropo? ¿Cuál es su objeto y esencia?
Algunos sostienen que se trata de un género artístico:
Un hombre ve a una mujer, se inspira y suelta párrafos.
No existe la esperanza de una recompensa,basta con la satisfacción de haber cumplido con los duendes interiores.
Otra corriente, piensa que todo piropo manifiesta la intención de comenzar un romance.
Vale decir que se espera de la dama que lo recibe una respuesta alentadora.
(...)Los Refutadores de Leyendas manifestaron que no creían en la posibilidad
de la conspiración. El argumento de los racionalistas merece consideración: según
ellos las mujeres hermosas se odian entre sí y es inconcebible cualquier tipo de
acuerdo. Declararon también que es falso que esta estirpe no haga caso de los hombres:
todos los días uno ve hermosas muchachas acompañadas por algún señor.
Ya en el colmo de la locura, los Hombres Sensibles contestaron que allí estaba el punto:
el señor que acompaña a las mujeres hermosas es siempre otro y esto provoca aún más tristeza que cuando uno las ve solas.
(...) Ives Castagnino, el músico de Palermo, razonaba de este modo:
si el propósito de las mujeres terribles es hacer sufrir a los hombres, tienen dos maneras de lograrlo:
1) No viviendo un romance con ellos.
2) Viviéndolo.
Según parece, al músico lo aterrorizaba mucho más la segunda posibilidad.
(...) Hubo quienes pidieron que se aclararan los límites de la hermosura para
saber cabalmente quienes eran las mujeres que alcanzaban esa categoría.
La cuestión es ardua, como todo juicio estético. Se dice que si una dama es muy linda, las demás la
tendrán por tonta, pero no puede tomarse este lugar común como precepto, pues es evidente que existen mujeres que, siendo tontas, son al mismo tiempo feas.
 Inclusive hay gente que sostiene haber conocido señoritas hermosas e inteligentes, lo cual para mi gusto es demasiado.
Pero los Hombres Sensibles siempre supieron cuando se hallaban ante la presencia de una mujer hermosa.
Sentían lo que Mandeb describía como una patada en el corazón. Y no se equivocaban nunca.
A decir verdad, jamás se alcanzaron a reunir pruebas convincentes sobre la
existencia de la conspiración, pero sus efectos se siguieron padeciendo.
Pese a todo, Allen, Mandeb y todos sus amigos
 siguieron recorriendo las esquinas haciendo fuerza para creer que detrás de alguna puerta iba a aparecer la mujer que les salvaría la vida.
Pero aunque nadie converse sobre el asunto, basta con asomarse a la puerta para comprobar que las cosas siguen como entonces.
Allí están las mujeres hermosas en Flores y en toda la ciudad, gritando con
sus miradas de hielo que no están en nuestro futuro ni en nuestro pasado.
Allí esta la abominable secta de las Chicas con Novio, poniéndonos ante la espantosa verdad de que siempre hay un hombre mejor que uno.
(...) No hay más remedio que quererlas a pesar de todo. Y más todavía, tratar de que a uno lo quieran.
Esta segunda labor es especialmente complicada y puede llevar la vida eterna.
Consiste – por ejemplo – en ser bueno, aprender a tocar el piano, convertirse en héroe o en santo, estudiar las ciencias, lavarse los dientes,
ser considerado y tierno y renunciar a los empleos nacionales.
Una vez hecho todo esto, ya puede el hombre enamorado, pararse en la calle y esperar el paso de la primera mujer hermosa para decirle bien fuerte:
– He sufrido mucho nada más que para saber su nombre.
Seguramente, la tipa fingirá no haber oído, mirara al horizonte y seguirá su
camino (...)

Tertulias de metro y camionetica I: La semilla sexymusical

QUÉ, CUÁNDO, DÓNDE, CÓMO, PORQUÉ.

Son las 5WH. Conforman la estructura de una noticia o relato periodístico y las conocéis el primer semestre en la facultad de Comunicación.

A mi la última siempre me dio nota, pero muchas veces no me deja dormir ni disfrutar de las canciones en la camioneta como cualquier ciudadanx feliz...

“Menea tu chapa, tu chapa, tu chapa, estilo sensual, me gusta la chapa que suena placatá, placatá. Rompe que estoy activo con mi guineo, dale que ya salió del pantalón, ponte así, ponte en posición”

¿Por donde iba? ah que no podía disfrutar de tanta creatividad junta, aunque mis piernas no dejan de moverse debajo del asiento porque el ritmito está bueno y no puedo negarlo...

“Qué confusión creo que cometí un error, mezclé los tragos y una pastillitas de color. Son las 6 de la mañana, y todavía no recuerdo nada, ni siquiera conozco tu cara, pero amaneciste en mi cama”

Pero, ¿por qué arrecharse con el reguetón? si prestando atención un rato, escucháis cómo el machismo y la decadencia musical no exime géneros y a agarrarse duro del asiento, porque la semilla machistasexymusical la siembran en nosotras mejor que Monsanto a sus transgénicos, me lo dice la chica a mi lado tarareando “Eres mía, mía, mía no te hagas la loca tu muy bien ya lo sabías. Si tu te casas el día de tu boda, le digo a tu esposo con risas, que sólo es prestada la mujer que ama, porque sigue siendo mía”

Y aunque la canción se acabe, ella se baje y el chofer cambie el CD (en una de esas caridades del Sistema de brindarnos “alternativas”), el mensaje se cambia la corbata, pero la dinámica puede ser tristemente la misma aunque nos queramos convencer de que antes la música “era otra cosa”...

“Perdóname si grito cuando no debo callar, si huyo cuando tu me necesitas más. Perdóname, Perdóname, si hay “algo” que quiero eres tú” o “Decir te quiero y decir amor, no significa nada. Las palabras sinceras las que tienen valor, son las que salen del alma, y en mi alma nacen solo palabras blancas, preguntas sin respuestas...Sueños que son amor, sueños que son dolor, yo necesito saber si quieres ser mi amante”

Umjum no su compañera de vida ni de camino, tanta palabra y retórica balurda de Camilo Sexto es pa' ver si queréis ser su “amante”.Pa' no deprimirme, le digo al chofer que me ponga un merenguito...

“Te compro tu novia, no voy a regatear el precio, dime pronto el valor, te la compro. Pues tu me has dicho que es linda y apasionada, es buena y adinerada, no cela nunca por nada, y sabe hacerlo todo en la casa... No sale ni a la esquina, no habla con la vecina, no gasta y economiza. Véndela, véndela, si quieres una mia, por ella te las cambio toditas”

¡Qué fastidio conmigo! Si eso del machismo es cosa del pasado y la cosificación de la mujer o la reproducción de antivalores un mito. Debería tomármela con soda y aprender de los panas invisibles que evolucionaron de “Si llego a verte en alguna movida, yo no lo pienso, te quito la vida y te mato, y no me arrepiento, te diré mirá como lo siento, buscarme mujer no será complicado...”

a...

“te cuentan que me vieron paseando en la ciudad, con una ropa fina y con cara de galán, mirando a todas las chicas pasar frente a mi, pero eso es imposible, yo nunca estuve ahí...”

¡Soy yo el problema! ¡Yo y esta intensa preguntadera y analizadera de los temas en la camioneta! La porqueditis que no me deja rendirme a los placeres de sus tertulias y karaokes.

Viéndolos a todos tan felices, provoca ceder, dejar de fijarme tantos Porqué y preguntar DÓNDE es la rumba este viernes, pues.

Una pepa de zamuro, creo, y un huesito de no se qué

Me contaron en agosto, que alguien veía una reina del pueblo y de la ciudad, la que al llegar todos voltean y miran.
Una reina que no se veía así y por eso no se comportaba como tal.

Que Elegguá había engañado a Oshun: le prometió un castillo y al final del desierto que atravesaron, resulta que no había nada. Allí, en el inmenso arenal, Elegguá sólo le dijo "Oshun, pídele a Oloddumaré que te conceda lo que quieres, porque esto es todo lo que yo tengo para ti, desierto".
Y Oshun, la reina más linda de todas, lloró.

...muchos golpes, de muchas piedras, de muchos ríos...

Y el que tenía mucho acento y tumba'o del 23 siguió contando lo que veía nosequién.
Veía un cerebro gigante andando sobre dos piernas hermosas de una reina en continua formación. La que no paraba de estudiar y no dejaría de hacerlo.

Dijo que esa reina también tenía ideales muy fuertes, pero tenía que entender que no todos seguían sus códigos, ni la acompañarían en sus convicciones.
Que existían personas con vocación de dañar y de negligencia.
También dijo que ella se había ido de su pueblo porque el "rey hace vida fuera de casa" y que jamás volvería, sólo de visita y con las manos llenas de cariño y regalos para sus seres amados.
Nosequién hablaba de la madre que tomaba las mejores decisiones y era recompensada, pero sólo había que hacer algo: ser selectiva.
Que habría mucho éxito y felicidad en el futuro si seguía estudiando como lo hacía, y se sacudía a todo árbol que no diera sombra.
También si ayudaba a los demás y se dejaba ayudar.
Que se concentrara en lo verdaderamente importante. Repetía.
Con su vocación, su crecimiento espiritual o personal y su salud, no había dudas, todo iría excelente...si hacía bien su tarea.

BS

En la fiesta, podemos estar las niñas de un lado y los niños del otro, una eternidad, hasta que una se fastidia de esperar que la saquen a bailar y saca, baila sola o se va (por experiencia sabe que el que siempre se atreve es quien no sabe dar vueltas ni quiere aprender a volar).
Afuera marchan los "más pilas", con ellos te vuelves demasiado exigente y a la vez mediocre, puedes abrirte al más insulso sólo para verificar si entre tanta lógica aún eres capaz de sentir, que no estas congelada... pero hace rato el ideal, el que siempre huele bien, le sobran las palabras más no la charlatanería, se deja explorar, te enseña, ayuda a crecer, te acompaña aún en silencio y de verdad te excita es un buen libro.
Pero en la fiestas estás, y vas catando .Pruebas si sólo basta con que quieran: mmm No.
La próxima eliges a alguien a quien admiras por lo que es y sabe hacer, pero resulta no ser nada si no está absorto en sí mismo.
A algunos los dejas quedar lo suficiente como para verlos evolucionar o estancarse, y a otros le haces el favor de no hacerles perder el tiempo, ser sincera acentuando que no quieres y que no, no eres un reto (un tercio de ellos se ofenden porque "hay muchas ansiosas de estar en tu lugar", la pataleta les tumba la facha de galán y la patanería básica y aburrida dice presente).
Aveces quisiera no prestar tanta atención a los detalles, 
A veces es un karma ser "senti-pensante"

Valores irreconciliables

(8:00pm: Cola en Maiquetía (FULL)):
- Hola bella ¿vas a Maracaibo?
- Ehh si, pero hay un problema con ASERCA, para variar.
- Coño si , estos días las aerolíneas no sirven... (3 minutos en silencio)
- ¿Eres de allá y estudias aquí?
- Soy de allá, pero trabajo aquí. 
- ¿Sí? ¿dónde?
- Soy periodista... 
- Que fino, yo también trabajo aquí, compro motos y las revendo en mcbo...
- ¿Ahhh si? ¡Qué arrecho vos!
- Si mi amor, ahí es donde está la plata, las compro en 31 mil y las revendo en 80 o 90 mil . Eso es lo que está haciendo todo el mundo, tú sabes jeje pero y tú ¿por qué tan bonita y sola?
- Por eso. Lugares comunes y valores irreconciliables.  

¡Vivan las Pepitas!

¡Vivan las pepitas!

Tiene 2 años y pocos días para los 3.

Estas vacaciones le ha dicho a su abuela: "Pita, ¡yo tengo una pepita!"
Amanda ya descubrió su clítoris, y pide a las primitas o amiguitas que le muestren los suyos. Además, vió a su primito salir del baño y dijo: "Pita, Eduardito tiene una pepita más grande".

Me sorprende, mas no me escandaliza. Pienso en lo afortunada que es al tan temprano descubrirse y reconocer en su clítoris, algo grandioso y fuente de tanta emoción.

Afortunada frente a casi 86 millones de niñas africanas, asiáticas y musulmanas que como va el mundo, sufrirán la mutilación de sus genitales para 2030.

Lejos, pero no menos real y doloroso. Pese a su incongruencia y aunque nos indigne,el corte de ese pedacito glorioso de carne se practica aún en 29 países del mundo - según la Organización Mundial de la Salud- y ya casi 140 millones de mujeres y niñitas no disfrutarán nunca de sus mieles, entre otras consecuencias nefastas.

Es esa manía de perpetuar convenciones sociales o tradiciones que cercenan nuestra naturaleza, la nuestra, la femenina, por supuesto. Lo podemos mitigar con que “es cultural” o “religioso”, pero aunque a muchos encante justificar lo injustificable, la ablación, ésta mutilación del placer y nuestra identidad como mujer, no es sustentada por ninguna religión, al igual que el reciente genocidio aplicado a los hermanos palestinos en la Franja de Gaza.

Ni el corán, ni la biblia lo incluyen en el culto o credo, y la práctica de la extirpación, antecede incluso al Islam, pero parece innegable el pánico que le tienen al pozo sin fondo de placer que podemos hayar si cada una nos dedicaramos a la verdadera y necesaria autoexploración.

Clitoridectomía (corte parcial o total del clítoris), Excisión (extirpación de los labios menores), Infibulación (costura de la abertura vaginal para garantizar virginidades). En cualquiera de sus presentaciones, es una violación a ultranza vigente, aún cuando Kenia, Guinea y Uganda ya dictaron leyes que la sancionan.

Aún cuando existe un Día Internacional de Tolerancia Cero con la Mutilación Genital Femenina, parece que prohibirlo no sirve de nada si prevalece la complicidad de las matronas que lo practican en condiciones insalubres y si se mantiene la indiferencia de mujeres y hombres que desestiman los derechos básicos de esas niñas y mujeres, al considerar la ablación mera “extravagancia cultural”.

No basta tampoco con agradecer a la vida por nacer en condiciones más favorables para el desarrollo de una sexualidad plena, por lo menos en cuanto a lo físico se refiere, pero es en cierto modo gratificante saber que mi hija y demás niñas venezolanas, podrán disfrutar de su divertida, gratificante y siempre sorpresiva pepita.

Por ella y por que no se siga normalizando la tragedia en los cuerpos de niñas y mujeres de todo el mundo.

Por todos los orgasmos femeninos que le faltan a este planeta    ¡Que vivan las pepitas! 

¿Yo soy cuál Chávez?

Virtuoso. Corajudo y tierno, con vocación eterna de servicio. En sí mismo una visión multipolar constante. Así lo recuerdo, yo, que a mis 24 años, soy producto de su llegada.
Otra “culpa e' chiave”, pues.

Con sus maneras infranqueables, imposibles de ocultar, tan magnánimo en lo sencillo, superó con tantas creces a quienes lo defenestraron en vida, que no les queda otra que reconocerle la virtud tras su muerte. Otros no podemos hacer menos menos que intentar emularlo.

“Chávez ya no soy yo, Chávez es un pueblo, Chávez somos millones. Tú también eres Chávez mujer venezolano, tu también eres Chávez joven venezolano, tu también eres Chávez niño venezolano, tu también eres Chávez soldado venezolano, tu también eres Chávez pescador, agricultor, campesino...” Nos dijo en esa última batalla campal y se reprodujo el slogan.

Ahora, ¿somos y queremos ser tanto como “ser Chávez” implica?: El Chávez roble que bailó bajo la lluvia padeciendo una enfermedad dolorosísima. Al que vi muy hinchado en la parroquia Antonio Borjas Romero de Maracaibo, se rió, cantó y nos hizo sentir que todo estaría bien, que vencería, aunque quizás supiera que no, pero se jugó todo por dejar al pueblo en el poder. Carajo, no es fácil ser ese Chávez, cuando muchos fallamos compromisos porque nos tumba un simple cuadro viral.

O el Chávez Iniciativa que veía soluciones ante la burocracia mental de muchos (lo veíamos en los Aló Presidente). El visionario que entre pero y pero, trámites y postergaciones, se erguía con creatividad, veía la pared y el punto. Ese Chávez conseguía ser luz al final del túnel para las pequeñas grandes miserias y obstáculos. ¿Cuánto aportamos nosotros por dejar de ver problemas, buscar soluciones y concretar nuestros sueños de pueblo?

O el Hugo Solidario con causas humanitarias, en eso estamos, ya comprendemos que el dolor y la injusticia en cualquier latitud debe ser revirada, que debemos apostar a reivindicar a las víctimas de los sistemas de poder. Con la reciente ayuda humanitaria enviada a Gaza, demostramos a nosotros mismos que algo aprendimos, pero la historia nos enseña que jamás es suficiente, que falta, falta muuucho...

Cuántos enamorados de esta causa, quisiéramos ser todos esos Chávez, mas tantos que recuerdo y otros camaradas vieron, pero ya abusé de caracteres.

En lo particular, me gustaría ser con éxito por lo menos una de esas piezas que conformaban su real humanidad.

Podría escoger al Chávez radical en lo cotidiano, que prefería un principio antes que los mil amigos, porque sin lealtad y solidaridad es imposible construir la amistad.

El Chávez que se superó a si mismo y se hizo feminista al andar. Quien - citando a Martí en 2008 - buscó remover y sacudir duro las mentes cuadradas dentro del Psuv: “Las campañas de los pueblos sólo son débiles cuando en ellas no se alista el corazón de la mujer. Pero cuando la mujer se estremece y ayuda, cuando la mujer tímida y quieta de su natural, anima y aplaude, cuando la mujer culta y virtuosa unge la obra con la miel de su cariño, entonces la obra es INVENCIBLE”.

A esta araña pequeñísima, le gustaría ser de grande como el Chávez arañero: transparente como el frasco donde vendía las conservas de lechoza. Hacerle caso al padre y amigo que muchas encontramos en él, y nos dijo que hay que mantener bien amarradas las correas morales, porque esas son las que nos permiten exigir respeto y abrirnos paso al andar.

Esas ¿pobres? mujeres inteligentes

Esas ¿pobres? mujeres inteligentes

“Las mujeres inteligentes tienen menos posibilidades de casarse”, leí en la web hace semanas y pregunto: ¿Invita a la mujer a mantenerse inculta o es otro sesgado sondeo que sutilmente te culpa por tus virtudes?

Recordé una película de Woody Allen, donde Woody, siempre desdichado, le pregunta a una pareja cuál es su secreto para estar casados y felices, y ellos responden al unísono "no pensamos".

Ejemplo hollywoodense, pero hace años, en la facultad, un compañero me comentó “Ve, yo me voy a casar con una bruta que se convenza con cuatro daticos, porque la inteligente, ante el primero que le diga 4 cosas que yo no sepa, me deja”. Y asì se casó...hermoso ¿no?, pero volvamos al artículo: ¿posibilidades o menos intenciones de casarse?.

Me inclino por la segunda. Cada día conozco más mujeres de intelecto fecundo. Mujeres que no sólo postergan el matrimonio, sino que no lo fijan como fin supremo de vida, las ocupan otros compromisos que superan el esquema "gradúate, cásate, cría y muere".

Otras aspiramos más y no solamente zapatos, queremos trabajar codo a codo de la puerta de la casa para adentro y de la asamblea del consejo comunal o colectivos para afuera.

Se nos metió una idea atorrante en la cabeza y la transpiramos hasta cuando abrimos las piernas: Queremos aportar a la construcción de un mundo justo, y para eso aún es necesario un esfuerzo cotidiano por concretar espacios de reconocimiento y complementariedad, esfuerzos para la formación política y cultural de una Patria sin opresión, sin posesión, y sin anillo que justifique la castración de opinión propia.

Donde la belleza no catalice prepotencias masculinas.

Donde el intelecto y el éxito profesional fememino no conlleve a zancadillas. 

Donde la ternura no sea sinónimo de debilidad, ni la dureza un “delirio de grandeza”, sino 

producto de buen discernimiento y convicciones claras.

Donde nuestra necesidad de independencia no culmine en "crimen pasional".

Donde Daniela, que tiene 3 hijos, y no quiere otro, no arriesgue su vida con un aborto inseguro, o sea condenada por un esposo que, ansioso por multiplicar su semilla, no concibe la interrupción conciente del embarazo.

Y no demandamos sin dar nada a cambio.

Quizás no queremos sostener costumbres sólo por tradición, por ejemplo: pasar de depender del padre, al esposo, luego del hijo y finalmente del Estado, para ser felices. (Sobretodo en un contexto donde pocos luchan por ser el elegido, sino asegurar a una y poseer a tantas como pueda).

Te lo agradezco Sistema, pero no. Prescindo de firmar contrato de ser propiedad. Basta con las 8 horas diarias que, por cumplir horario, ya no me pertenecen.

Esas son peores...dicen

Plus de cuestionamiento a la mujer inteligente es que se considere "Feminista", como si se tratara de emular lo peor del machismo: perpetuar la agresión y la inequidad.

Hay quienes consideran que promover nuestra autoexploraración es un pretexto para vivir en libertinaje y ningún tipo de respeto propio. O que se justifica un resentimiento hacia los hombres, como si de hembrismo se tratara. (Es demasiado simplista. Los amamos, pero tenemos que querernos mejor).

Los seudo- psicoanalistas nos sientan en el diván y puntualizan que son "desviaciones feministoides", aberraciones, traumas, como dicen de los homosexuales, y las campañas mediáticas de la Derecha internacional han vendido al comunismo.
No entendieron nada, o les conviene no entender.

De todas maneras, la tarea es sensibilizar sobre nuestro derecho a decir NO en todos los espacios. A decidir cuando sabes lo que quieres y reconoces lo que te conviene.

La práctica feminista cotidiana en mujeres inteligentes que según el citado artículo “estarían condenadas a la soltería”, en realidad es la vindicación de luchas universales casi milenarias que priorizan al tan devaluado y casi acto revolucionario RESPETO.

¿Por qué cuesta tanto? Más caro sale casarse.

Lo que más cuesta

Cuando el propósito es justo, todo conspira a favor. 
Hacer lo más difícil, lo que más cuesta, siempre vale.

NEC

Palabras para C. de Marwan 

Yo sé que a veces piensas que la vida no es más que un decorado

donde no sirven champán ni días festivos.

Sé que a tu lado sólo ves relojes inservibles,

horas que se rompen como botellas en los parques.

Pero debo decirte que la vida es más que un nudo sin dedos,

que la vida es una mujer que se abre de piernas cuando te tratas bien,

que no puedes esperar a que sea el resto quien venga con regalos

aunque a veces tampoco pasaría nada si así fuera, ¿verdad?

Sería buena idea buscar una escoba de palabras

para barrerte por la noche el corazón,

cuando aúllan los lobos de la melancolía

y un nombre de 7 letras te estruja desde el pasado la garganta.

Pero tal vez no haga falta y sólo sea preciso

que dejes de esperar aquello que decides no encontrar.

Que no hay peor regalo que prohibirse la alegría

y sumarse al coro de los niños de veintitantos

que huyen de aquello que desean.

Sería bueno escapar de la autodestrucción por decreto

y volverte permeable alguna tarde

por si llueven cosas buenas por tu barrio.

Que yo sé que la vida te tiene reservados

cien veranos a la vuelta de la esquina,

canciones de ruptura que ya no hablarán de ti,

noches que durarán un año

porque pasarás esos 12 meses

abrazada al cuerpo que esperas.

La vida te tiene preparado un domingo

con forma de corazón y nombre de persona

y en la calle echarán una película

donde no ganarán los buenos pero al fin tú serás feliz.

Sé que se va a desplomar un cielo azul sobre tu casa

y serás capaz de ver lo que no ves:

que aquí afuera hay personas

que quieren dejar de ver a la niña

que se araña cuando no la miran

y eso sucederá muy pronto.

Que yo sé que sólo te hace falta conocerte

y perdonarte no haberte conocido mejor

cuando te culpabas por todo.

Que yo sé que ya eres esa persona

pero aún no quieres verlo y lo entiendo.

Que yo sé que tú eres el jinete y el caballo de carreras

y también el resto de jinetes y caballos de la carrera

y que ya estás en la meta.

Que yo sé que el camino hacia uno mismo

es el único que después del esfuerzo que supone

deja las suelas menos gastadas

y que en ese camino tú vas a dar

con brazos que te ofrecerán su paisaje,

con bares que no harán ya más preguntas,

con una soledad que no sea vista como una guillotina,

una soledad que romperás cuando tú quieras,

porque tú quieras, porque así te lo pida el alma,

para entregarte de lleno al amor más importante de tu vida,

el abrazo que se da uno mismo.

No tengo ninguna duda.

Sé que así sucederá.

Y que para que pase todo esto

solo hace falta una cosa:

que tú también lo sepas.

J

En cada nivel pesan más y más los kilos de maquillaje y trajes usados para aparentar venir de un pasado solemne.

Es el juego de los invictos y comienza con la autocensura: los personajes “más fuertes” se ponen la capucha.

Quien dice lo que piensa o siente, se jode rapidamente.

Gana quien muestra menos, quien sabe mejor envolver u omitir.

El juego mide destrezas histriónicas, es para competir, no para compartir.

El comodín es el ego – único mecanismo de supervivencia para evitar “problemas” o “dolores de cabeza".

Entre los estratagemas vencedores, destaca el consumismo de los cuerpos, evitando en las almas, cualquier tipo de comuniones.

Es un juego no apto para soñadores,

esos a quienes los ojos le delatan el amor reciènnacido, el desprecio profundo, o bien, la indiferencia.

Los que se dejan ganar porque les fastidia la competencia.

Quienes antes de vivir emulando juegos de video, preferimos jugar con tierra. 

Caminamos como acto milenario de dignidad, de movilización contra el miedo al amor, miedo a que nos engañen y miedo a fallar, miedo a enfermarnos por la lluvia intermitente del sábado pasado. Ese miedo que debemos sentir como único sentimiento aceptable en esta ciudad y época de escudos. 
Miedo del que se alimenta el sistema para no dejarnos vivir, para dividir y que nunca caminemos juntos. Porque así somos mucho más peligrosxs.   

Caminar, caminar, caminar de frente y con dura ternura. evitando responder con violencia como tantas veces dan ganas. Rompiendo y desbordando ese molde de terroristas emocionales donde nos metieron y que tallaron a punta de injusticias y desencantos. 

Mujer soltera con una Hija

Lo podemos llamar de dos formas:
Madre soltera o mujer sola con una hija (como dice en tono solemne mi madre)

Igual, a estas alturas, somos presa fácil y comidilla de la opinión pública.

Favoritas como ejemplo que sale a relucir en reuniones familiares: mientras la tía te acaricia la barriga, le susurra a la más pequeña de la casa que tus pasos no los puede seguir.

El escrutinio comienza temprano -lo saben las madres jóvenes- vas a los prenatales y te miran con pena, como si te hubieran diagnosticado la más grave enfermedad.

Un par de años más tarde, paradójicamente, quienes te exorcizaron por salir embarazada, te recomiendan “tener la parejita” porque “un chamo no es nada”.

De ahora en adelante, cada nuevo plan, proyecto, mérito, o pasión de tu vida no obedecerá a una convicción profunda previa a ser madre, ni a metas fijadas en el pasado. Ahora todo lo debes al nuevo ser.

Tal como Manuela, quien ya era generala antes de Bolívar, fue históricamente resumida a la amante que fue valiente, astuta y heroica si, pero solo bajo la influencia de un gigante.

El patriarcado lo ha hecho bien.

Nadie señala al padre que no está, y se rinde pleitesías al que finge presencia, pero sin corresponsabilidad alguna.

Los dardos van directo a la Diana que “se tiró la vida”, con una barriga. Y te lo pueden hacer creer, digo, eso de que tu vida ha terminado. Hasta si eres idealista puedes llegar a escuchar que “tener hijos es anti-revolucionario”.

La Santísima Trinidad: Iglesia, Estado y Familia (con sus excepciones individuales, entre esas la mía) se alían en este tema y conforman esa sociedad tan grosera, que si no la gana la empata y sanciona.

Cuando escuchas al portador del cromosoma X decir: “serás mamá, deja de estudiar” o “no seas egoísta, yo quiero salir y la cesareada eres tú”, y eso en vez de anularte, te da voluntad para iniciar el camino sola, nadie lo entiende, parece un acto anti-natura.

Si no te inmolas por la causa de la foto papá, mamá, bebé, en la salita, sobrarán diagnósticos de demencia. Ni en el sumario de esta historia aparecerá lo que debería ser titular: ¡dignidad!

Y bueno, tampoco se hace por una medalla, es mera decisión personal, pero que no la respeten, lleva a que otras mujeres que sí sufren vejaciones graves a su integridad física, moral o emocional, jamás logren zafarse de haber escogido mal al semental.

No es una apología a la separación, es experiencia personal, y como lo personal es político, sirve al colectivo, para que quien lo lea, entienda que estar soltera no es estar sola (aunque lo dudemos mientras hacemos malabares entre la guerra económica que esconde la leche, los pañales y toallitas; el desfalco que nos dejó sin divisas, y la especulación voraz que te quita mil bolívares por unos zapatos que tu bebé perderá en dos meses).

Sería, en todo caso, una apología a que cada mamá descubra si está en pareja por decisión y amor, no por conveniencia, necesidad, miedo a fracasar o complejo de inferioridad.

Así, a partir de mejores entornos de crianza, creo se podría sumar calidad y cantidad en los esfuerzos por lograr el V Objetivo Histórico, eso de ” contribuir a la preservación de la vida en el planeta, y la salvación de la especie humana”.

De Amanda (mi hija) aprendí que las mejores cosas vienen dentro de los problemas o entre conflictos. Y en estos tiempos de crisis, nos toca enseñar y aprender a caminar juntas, por las razones correctas

Calamos o nos la calamos

Conejitas, enfermeras, angelitas y diablitas.
Bomberas, doctoras, con tangas rojas y plataformas.
"¡Con una así me caso!" te dicen como si fuera una magnánima condecoración o acto de gallardía.
Si cuentas con rasgos afro descendientes, te piropean la boca, acabando mentalmente en ella.
Te ven los senos y con la mirada te narran una rusa.
Quieren tríos, pero que no quede duda: una catira, una negra y el Jeque.
No estará permitida ninguna oportunidad de pelea de espadas.

Si lleváis falda, consideran que cualquier momento es idóneo pa' un rapidito.
Y si no queréis, andáis sola, y te violan, ya sabemos de quien es la culpa.

Todo eso está permitido, aplaudido incluso.
Está bien, sabemos que los enseñaron a vivir de paja en paja, emulando fantasías repetidas, plagiadas de una industria muy bien pensada, netamente falo céntrica como cada vez que se excitan, y que vino al mundo con ganas de quedarse para siempre, peeeero...¿Alguien sabe de las nuestras?

Ocurre que si de sexo hablamos, sentimos deseo todo el tiempo, a pesar de la otra regla que nos baja por mandato clerical: la imaginaria que nos divide entre "mujeres que valen o no la pena" cuando lo expresamos.

La vaina es, que nosotras no los pensamos disfrazados y haciendo cuanta basura repiten en los canales Premium.
Parece que tenemos fantasías más profundas. O quizás no, pero por lo menos son nuestras.
Resulta que cada vez más temprano y más nos auto exploramos, vamos descubriendo lo que nos gusta.
Si, podemos ver estrellas mediante el oído, pero también podemos querer acabar sin preámbulos, o con dos o tres dedos dentro de la vagina y no de otra manera.
Algunas entendimos - aunque nuestro cuerpo siempre lo supo- que no hay tiempos ni adivinos en el sexo.
Por eso pedimos lo que queremos y lo hacemos.
Nos convencimos de que exigiendo y reivindicando nuestro derecho a la iniciativa ganamos espacios para el sexo cristianamente incorrecto, pero política, ideológica y personalmente perfecto.

"No queremos que nos contabilicen los orgasmos" dice una compañera, "¡PORQUE SON NUESTROS!", continúa, y está claro que como ella, muchas, queremos tenerlos como nos place, cuando nos gusta. Sin miedo a que ellos no sepan manejarlo, y todo termine sin haber empezado.

Quizás sí nos gustan grandes de verdad, quizás el tamaño sí importa, aunque les inventen mitos para no trastocar sus egos. Pero sólo quizás ¿eh? Al fin y al cabo cada vagina, como cada mujer es un mundo digno de auto explorarse y ser explorada.

La cuestión es que por más que pretendan psicoanalizarnos o encasillarnos en buenas-difíciles o malas-fáciles mujeres, ya tenemos deseos concretos, estamos claras: tragamos semen por decisión y tenemos sexo anal cuando deseamos, pues ninguna parte de nuestro cuerpo es trofeo ni recompensa. 

Hace rato bajamos la castidad y el himen del pedestal excluyente que nos imponen, y concedimos la libertad de sentir placer, y decidir con quien, el lugar que merece.

¡Y eso no nos resume!
¡No nos circunscribe a nada!
A nada que justifique esa partición que hacen las huérfanas de solidaridad de género y que perpetúan el sistema que nos rivaliza al jactarse: "yo soy la que le gusta y aquella es la que presenta a su mamá".

Nada que avale resumir nuestras fantasías sexuales a relatos de borrachas en despedidas de soltera. 

Nos niegan el derecho de ser una, y otra, y tener diez facetas más, aunadas a una vida sexual plena. El prejuicio que nos condena hasta cuando sacamos a bailar, se  empeña en mutear  todo lo que ansiamos, y todo lo que ellas podrían ser.

¿Me la calo? Pues a lo vanvanero: "Te figuraste que ya yo no"